« Ce que je peux faire – je le ferai –
Même si c’est aussi petit qu’une Jonquille
Ne pas pouvoir – doit être
Tenu hors du possible – »

Emily Dickinson

Il est facile de passer à côté d’une éclosion.
Contempler la fleur qui sort tout juste de la terre, requiert un peu de temps et de concentration. Deux ingrédients nécessaires à notre qualité d’attention, dont nous sommes souvent déficitaires.
Il nous arrive pourtant de bourdonner autour de l’une d’entre elles, d’émerveillement en critiques, de commentaires en compliments.
Un brouhaha bien de saison.
 
Mais que saurons-nous de la graine qui a conduit à cette banale éclosion ?
S’est-elle plantée avec le plus grand naturel, ou bien a-t-elle d’abord rejeté son destin, lutté contre son sort, refusant de se conformer à cet exercice imposé qui consiste à rejoindre la lumière à la surface de la terre ? Grandir et s’épanouir ? Pour quoi faire ?
Piégée par l’hiver venu retarder son rêve de fleurissement, a-t-elle trouvé le temps long ? A-t-elle appelé à l’aide ?
Combien de fois a-t-elle maudit la pierre qui l’empêchait de progresser, doutant de ses capacités à la contourner ?
Que verrons-nous de ses peurs, de ses découragements ? De toutes ces fois où elle a été tentée de renoncer, perdue dans l’obscurité ?
 
Puissions-nous percevoir, derrière les pétales éclatants de sa gloire, la musique de ses racines qui ont poussé en silence, et la force qu’il a fallu puiser pour se laisser guider par un inaudible son qui lui indiquait sa propre direction.
Après avoir tant et si bien broyé du noir, elle a fini par en extraire la recette de l’espoir, une délicate potion composée d’amour de soi et de passage à l’action.
 
Puissions-nous reconnaître ce doux frémissement
Apprécier la caresse de la pluie
Sur un champ rempli de têtes fleuries
Et découvrir au moment de notre déploiement
Que nous n’étions pas seul sous la neige de printemps.
 
À toutes nos éclosions,