Elles s’appellent Perrine, Catherine, Céline, Amandine, Delphine,
Roseline, Christine, Régine ou Noémie.
Virginie, Sophie, Elodie, Marie ou Stéphanie.
Alex, Aurélia, Isa ou Jessica.
Vivette, Audrey ou Manon.
Elles portent tous les noms.
Elles ont tous les âges, tous les visages, toutes les professions.

Elles sont maman parfois.
Seules, souvent.
Belles, tellement.
Elles sont drôles, sensibles et bourrées de talents,
Même quand elles grincent des dents.
Pour elles, le courage n’est pas une option.
Elles assurent par tous les temps,
Et s’en veulent de ne pas être plus que ce qu’elles sont.

Elles apprennent à déposer les fardeaux de leurs ancêtres,
En gardant les mains grande ouvertes.
Elles désespèrent de voir davantage d’hommes en chemin.
Elles ont besoin du masculin
Pour bâtir un monde plus grand,
Assez grand pour contenir leurs rêves et soutenir leurs élans.

Elles s’appellent aussi Arrogante,
Brutale, Exigeante, Naïve ou Impatiente.
Jugeante, Rigide, Plaintive, Dépendante ou Maltraitante.
Et, bien qu’elles sachent compter sur leur intuition,
Elles peinent parfois tant à ouvrir leurs ailes de papillon
Qu’elles ne peuvent retenir sans se trahir
Toute la rage qu’elles ont dans le ventre.

J’apprends à les aimer, toutes autant qu’elles sont.
À pardonner leurs imperfections
À déchiffrer leurs sourires et leurs émotions.
J’apprends à reconnaître en moi chacune de ces versions.
À leur faire de la place, à les sublimer,
Ces parts de moi qui ont soif de mon amitié.

À toutes mes sœurs d’ici ou d’ailleurs
Qui m’aident à accueillir ce que je suis
Le grand et le plus petit.
À toutes mes âmies
Qui savent que dans leur féminité
Réside une part de mystère, de sacré
Et dont les yeux rayonnent aujourd’hui
Du souvenir de l’infini.

Sarah Morisse